Международный литературный конкурс имени Андрея Платонова "Умное сердце"
Раздел: ппоэзия
Об авторе. Владимир Родионов родился в 1946 году в г. Ельце. Окончил ВЗИИТ. 38 лет работал в локомотивном депо Узловая. Автор шести поэтических сборников. Член Союза писателей России.
***
В зелёном омуте июня
Тепла желанного не жди.
Погоде,
взбалмошной шалунье,
Угодны нудные дожди.
И в буйной удали растений
Следы усталости видны,
И им за месяц в откровенье
Явленье солнца и луны.
Раскисли стёжки и дороги.
Туман прошит избытком влаги.
Лишь звонко скачет
тонконогий
Ручей в нехоженом овраге.
***
Смотри: какие облака –
Какое чудо!
Плывут неведомо куда
Из ниоткуда.
Как наши детские мечты –
Необъяснимы,
И только бездна высоты
Царит над ними.
Как неосознанно легка
Чужая ноша.
Плывут и тают облака,
Мой взгляд тревожа.
Зовут и манят в никуда,
В сквозные дали,
Не оставляя и следа
От злой печали.
Они – живое волшебство,
В них быль и небыль.
И так естественно родство
Души и неба!
***
Повалил с берёзы лист –
Золотые пятна,
Просыпайся, шевелись –
Ждут в лесу опята!
В дизель-поезде пустом
В чудаки запишут:
«Иней белым языком
Давно травы лижет».
Грибники ж такой народ,
Движимый азартом,
Чуют: водят хоровод
Поздние опята.
Просквозив холодный бор,
Обогнув болотце,
Выбегают на бугор –
Там тепло пасётся.
Ёлки-палки: лес пустой,
Ну а тут – бугрище
Весь от шляпок золотой.
Едемте! Поищем!
Душа поёт
Тревожусь в огородине,
Топчусь лесной болотиной,
Не думая о Родине, –
Я переполнен
Родиной.
Здесь мне грехи отпущены,
И все заклятья сняты.
Здесь правит духом – сущее,
А хлеб с водою – святы.
И соль в коробке спичечной,
И луковица – сладки.
Не соразмерны личному
Понятью о достатке.
Бреду. Шуршу, как веником,
Листвой с травою вместе.
Душа поёт по Берникам,
И мышборским предместьям.
Дороги заболочены,
Мхом поросло изжитое.
Домишко заколоченный
Глядит на нас с обидою.
Но лишь в лесу единственно
Покинут я сомненьями.
И здесь родятся истины,
Как рыжики под елями.
***
Строже поздней осени
У природы нет.
Небеса без просини,
Только серый цвет.
Баба, а не девица,
Прожитым права.
Не на что надеяться –
Тем, что есть, жива.
В поле, в огороде ли,
Во сне и наяву,
Вашим Благородием
Осень я зову.
Пусто в редколесьеце,
Зябко при луне,
Осень, как ровесница,
Смотрит в душу мне.
